El pequeño Santino recibió el alta médica en Argentina, tras un trasplante hepático en el Hospital Garrahan, a donde fue trasladado a inicios de abril pasado, desde el Hospital Pediátrico Niños de Acosta Ñu. Nathalia Martínez, madre del niño de dos años, informó que se encuentra en buen estado de salud y evolucionando favorablemente.

Desde hace unos dos años, Santino estaba padeciendo problemas hepáticos y en los últimos meses previos a la intervención quirúrgica presentó un deterioro considerablemente rápido en las funciones de su hígado. En Paraguay ya se cuenta con un equipo multidisciplinario que atenderá al niño una vez que regrese del vecino país y se inicie el proceso de recuperación.

“La alegría que sentí fue inmensa cuando me informaron que el órgano funcionaba perfectamente en Santino. Siempre creímos y tuvimos fe de que iba a salir recuperado y gracias a Dios todo salió bien para él”, dijo Nathalia Martínez, madre de niño, en entrevista con C9N.

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La madre, que fue la donante del hígado, confirmó que el Ministerio de Salud provee todos los medicamentos para el paciente. “Santino va a llevar una medicación y una leche que debe consumir de por vida y eso se está gestionando con el Ministerio de Salud de Paraguay, que ya nos confirmó que nos va a proveer todo”, detalló.

Agregó que en la semana debe llegar la primera tanda de medicación antirrechazo proveída por la cartera sanitaria de Paraguay. “Siempre que tengo duda e inquietudes desde el Ministerio de Salud me responde, por eso estoy muy tranquila desde acá, porque tengo el apoyo de las autoridades. La leche que consume tiene un costo de G. 6.500.000 y le dura dos días”, señaló.

La madre de la niño, en principio no era compatible para donar el órgano, pero en el Hospital Garrahan es el único lugar donde realizan este tipo de procedimientos para casos como el de Santino. Estaba previsto que el pequeño pudiera retornar al país el próximo 14 de junio.

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• Por Karina Ríos, karina.rios@nacionmedia.com.

Un domingo 23 de mayo pero del 2022, en la plaza de San Pedro, Roma, el papa Francisco anunció los nombres de los nuevos cardenales, entre ellos figuraba el arzobispo metropolitano de Asunción, el monseñor Adalberto Martínez Flores.

De esta forma, pasó a ser el primer cardenal del Paraguay y hace apenas unas semanas, en representación de Paraguay, Martínez participó por primera vez de la elección del nuevo Santo Padre, tras la muerte de su mentor, Jorge Mario Bergoglio.

“Monseñor Adalberto Martínez Flores, arzobispo metropolitano de Asunción, Paraguay”, fueron las palabras del Sumo Pontífice, mientras leía la lista de los nuevos cardenales. La feligresía católica vibró con este nombramiento. Así pasó a formar parte y tener voz para las importantes decisiones dentro del Vaticano.

“La designación de monseñor Adalberto Martínez como primer cardenal paraguayo constituyó un acontecimiento de gran relevancia tanto a nivel nacional como internacional. Marcó un hito histórico para Paraguay, dejando un antes y un después en la historia de la iglesia del país”, manifestó Mariano Mercado, exvocero de la Arquidiócesis de Asunción, en entrevista con La Nación/Nación Media.

Este evento reflejó la conexión entre la iglesia universal y la sociedad paraguaya, además el entrevistado destacó el papel fundamental que desempeña la fe en la vida de los paraguayos. Saber que Paraguay tiene un representante de semejante relevancia generó una profunda repercusión en la sociedad nacional y destacó la importancia para todo el pueblo paraguayo.

“La feligresía se sintió profundamente orgullosa y motivada con la designación de Martínez como cardenal, lo que fortaleció la identidad católica en Paraguay y trascendió el ámbito eclesial para convertirse en un motivo de orgullo nacional”, apuntó.

Mercado siguió comentando que a nivel internacional, el nombramiento de Martínez fue visto como un reconocimiento a la importancia de la fe de nuestro país y sus habitantes. Además, colocó a Paraguay a la vista de todos, quienes visibilizaron la conexión entre el papa Francisco con la cultura guaraní.

“Este nombramiento puso a Paraguay en el radar de los vaticanistas y de la comunidad católica mundial en general. La designación, realizada por el papa Francisco, destacó la conexión del líder de la santa iglesia con el pueblo paraguayo, reafirmando la comunión y el compromiso”, agregó.

Mercado reafirmó la alegría y el orgullo generado con este hecho. “El cardenal Martínez se convirtió en un símbolo de la identidad católica paraguaya y un líder espiritual para la comunidad en el país. Está guiando y pastoreando a los fieles con sabiduría. Adalberto Martínez es un pastor con olor a oveja”, señaló.

El 27 de agosto del 2022, Paraguay se regocijaba cuando el papa Francisco hacía entrega de la birreta y el anillo cardenalicio al monseñor Adalberto Martínez Flores, quien en ese momento pasaba a la historia como el primer cardenal de Paraguay y a formar parte del colegio cardenalicio de la iglesia católica.

El 21 de abril pasado, se confirmó el fallecimiento del papa Francisco y con mucho pesar el cardenal Adalberto Martínez viajó hasta Roma para despedirlo. Así también, por primera vez en la historia un cardenal en representación de Paraguay participó del cónclave, para la elección del nuevo Santo Padre León XIV.

• Adalberto Martínez cuenta con una vasta trayectoria; se encuentra ejerciendo como obispo de la Diócesis de Asunción y Arzobispo Metropolitano desde el 6 de marzo del 2022, previamente estuvo como obispo de Villarrica.
• Así también, fue párroco de los Sagrados Corazones de Jesús y María; ejerció como auxiliar en la Arquidiócesis de Asunción. Estuvo en puestos claves dentro de la Episcopal Paraguaya y el Consejo Episcopal Latinoamericano.
• Fue obispo titular de San Pedro, San Lorenzo, de las Fuerzas Armadas y de la Policía Nacional. En cuanto a sus estudios cuenta con formación en economía, inglés y filosofía.

• Ricardo Rivas
• Periodista
• X: @RtrivasRivas
• Fotos: Gentileza

Quienes saben de mitología –no es mi caso– sostienen que los barcos “no mueren”. Aunque inmediatamente precisan que no morir, para las embarcaciones, aplica porque devienen en leyenda o, acaso, son parte de la historia misma.

Alguna noche tor­mentosa pude ver cómo un viejo barco pesquero soltó ama­rras desde el puerto de Mar del Plata –unos 1.662 kilóme­tros al sur de mi querida Asun­ción– para navegar en medio de la borrasca hasta encallar para siempre a unos cientos de metros del cruce de dos de las más importantes avenidas de la ciudad –Constitución y Félix Ubaldo Camet–, donde quedó para siempre.

Era el 20 de junio de 1991. Inol­vidable. El “buque fantasma”, como inmediatamente la ima­ginación popular comenzó a llamarlo, posibilitó la circu­lación de innumerables his­torias que, con increíble fre­cuencia, vuelven a ser parte de las conversaciones cotidianas.

Especialmente, en los invier­nos cuando ese tipo de histo­rias resultan tan atractivas en aquellas zonas de climas inclementes que estimulan los encuentros con amigos y amigas para poner límite con­creto a los malos tiempos con el calor de la amistad y algunos buenos vinos.

Algunos y algunas –exóti­camente, por cierto– lla­man desde aquella noche a la embarcación aludida como “el holandés errante”, que –según una muy antigua leyenda marina– da cuenta de un barco que –sin sus tripulan­tes– (nunca me explicaron por qué) fue condenado a navegar eternamente sin poder des­cansar en puerto alguno.

Otros, con simpleza, lo men­cionan solo y simplemente como “el barco fantasma” y aseguran que el Marcelina de Ciriza –así se llama aquel pes­quero español malogrado por razones que aún hoy no son tan claras– piloteado por ánimas exhaustas zarparon cuando el vendaval arreciaba.

Navegaron unos 15 kilóme­tros con algunas de sus luces de navegación e internas encendidas y, luego cuando no pudieron superar el desafío de olas de más de tres metros de altura, lo dejaron ir hasta que, escorado a babor, quedó allí para siempre. “Las almas del Marcelina decidieron el lugar en el que querían descansar eternamente”.

Solo Duke, un perro callejero que descansaba en su interior cuando se inició aquel último viaje, consiguió escapar a nado hasta llegar exhausto a la playa cercana. Durante algunos años los mástiles del Marcelina de Ciriza fueron atracción para lugareños y visitantes. Ya no. Sus restos están allí –algunos de los que aquí residimos lo sabemos–, pero nada de ellos emerge ni es visible.

Sin embargo, el Marcelina de Ciriza no cayó en el olvido. En una veintena de días, se trepará nuevamente a los contenidos tanto de los medios tradicio­nales como de los que forman parte de los ecosistemas digi­tales. Misterios marinos.

¿Cómo mueren los barcos? ¿Mueren? Quienes saben de mitología –no es mi caso– sos­tienen que “no mueren”. Aun­que inmediatamente precisan que no morir, para las embar­caciones, aplica porque devie­nen en leyenda o, acaso, son parte de la historia misma.

Carlos Papageorgiou –segu­ramente fallecido y que des­canse en paz– que en el Bajo Belgrano, mi pueblo natal en Buenos Aires, comerciali­zaba pieles y evitaba magis­tralmente las aduanas, decía ser marino mercante y amigo “desde la niñez” de Aristóte­les Onassis.

El nombre del archimillona­rio propietario de la isla de Skorpios se mencionaba con frecuencia en el barrio. Sus parientes más cercanos resi­dían justo en un chalé ubi­cado en la esquina de las calles Daniel de Solier y Pablo Ric­chieri, a menos de tres cuadras del estadio Más Monumental de River Plate.

El caso es que el escurridizo comerciante y contador de his­torias muy antiguas ya men­cionado relataba incansable­mente que el mítico barco Caronte era el transporte de las almas de quienes morían hasta la presencia de Hades, el dios del inframundo.

Con presuntuoso tono académico (¡hasta impostaba su voz!), don Papageorgiou, a quienes con frecuencia nos sentábamos a su mesa en el desaparecido café Timi (ahora Lidoro), nos explicaba que “los nórdicos, los vikingos, también tenían un barco –el Naglfar, que lle­vaba a quienes morían en el Ragnarök”.

Al parecer, siempre según aquel relato atrapante para adolescentes que quería­mos dejar de serlo, eso signi­ficaba conducirlos hasta su lugar, hasta los dioses, hasta alcanzar sus destinos. Por esa razón –bastante poco razona­ble, como casi toda cuestión en la que se involucran algu­nas incomprobables creencias populares– es que el viejo Car­los enfáticamente aseguraba que “los barcos nunca mueren porque son parte de la travesía hasta la batalla final”.

Apresurado, siempre, dejaba la mesa sin pagar sus varios cafés ni despejar nuestras dudas que “quedarán aclaradas total­mente otro día cuando les con­taré más en detalle”.

¿Cómo mueren los barcos? ¿Mueren? ¿Dónde mue­ren? Tal vez porque ese inte­rrogante no me abandona es que, asiduamente, miro hacia el mar en busca de esa respuesta que –sin dejar de lado mi curiosidad incansa­ble– se repite una y otra vez tanto despierto como en situa­ción de vigilia.

“No fue aquel un día como el de hoy. No. Ni parecido. No. Son bien diferentes. El de hoy –presiento, aunque me duela y lastime– es de recuer­dos... de repasos... de búsque­das... Como desde hace algún tiempo, en procura de res­puestas y de imaginar estra­tegias para comprender, en poco tiempo, lo que no puedo discernir en 81 años ¡Vaya pre­tensión de sobreviviente...!”.

Ese fue el decir susurrante que escuché. Me sorprendió. Creí que estaba solo. Miré fijamente a ese viejo –posible amante del mar o navegante entristecido– con el deseo de descubrir sus misterios y secretos.

Parecía no verme. Sentado en el punto más extremo de la “escollera sur”, a los pies de un san Sal­vador (patrono de los pesca­dores) gigantesco, en Mar del Plata –uno de mis lugares en el mundo– con sus ojos vidrio­sos clavados en un horizonte siempre lejano, murmuraba y, de a ratos, buscaba entre las páginas de lo que imagino como una especie de bitácora de su vida.

Leía, la guardaba celosa­mente en el bolsillo interno de su parca arenosa y volvía a murmurar. Me alejé unos pocos pasos. Procuré ser res­petuoso de su soledad que ima­giné solo habitada por fantas­mas. Volví a verlo. Porteño y tanguero, al fin, creí descubrir allí sentado, de cara al mar, al “ciego inconsolable del verso de Carriego que fuma, fuma y fuma sentado en el umbral” que magistralmente pintara y describiera en 1949 Homero (Manzi) en “El último orga­nito”.

Los relojes marcaban las 7:48 del 19 de mayo de 2025. El sol asomaba imponente sobre el horizonte. El cielo regalaba algunas pinceladas tímidamente rosas. Algunas nubes pequeñas anuncian, sin embargo, que su reinado en el firmamento le será dis­putado rápidamente. Nada es para siempre. Gaviotas coci­neras, australes y de Orlog nos sobrevuelan en busca de ali­mento. Algunas vuelan detrás de los barcos.

Sé que no mucho tiempo atrás estas aguas tan frías como tranquilas en esta mañana fueron surcadas por algu­nos buques de guerra que, tal vez, hayan navegado hacia el sur. Ningún dato es preciso. “Todos mienten”, sentenció con precisión el espinoso Doc­tor House desde la tele. Sé qué es cierto en la era de la mentira.

Pese a ello, un par de días más tarde de aquel hoy, varios pescadores de cercanía –por llamarlos y describirlos de alguna manera comprensi­ble para todos y todas a quie­nes se ocupan de la pesca cos­tera algunas veces con barcas amarillas– me dicen que muy temprano ese lunes 19 vieron zarpar a varios buques de la Flota de Mar.

“Desde mi lancha los mira­mos pasar en silencio”, dijo un pescador claramente con­movido. “Dejaron la base (naval Mar del Plata) los avisos ARA Bahía Agradable y ARA Puerto Argentino y, junto con ellos, también zarparon la patrullera ARA Contral­mirante Cordero y la corbeta ARA Espora. No iban hacia el mar con alegría”.

Por unos minutos enmude­ció. “Remolcados iban el aviso ARA Alférez Sobral y la cor­beta Drummond. Heridas gra­vemente por los años y agota­das por cientos de misiones”, agregó.

El veterano pescador y sus tri­pulantes exudaban tristeza mientras hablaban –algunos en voz muy baja– y manipula­ban las redes con las que luego irán por la corvina, la pesca­dilla y el gatuzo para ganarse la vida con la ‘pesca del día’”.

La inequidad también está en el mar. Volví a mirar al miste­rioso viejo. Por largos minu­tos no me atreví a hablarle. No recuerdo siquiera si lo intenté sin éxito o, finalmente, lo hice. Solo lo interrogaba observándolo. A nuestro alrededor solo viento rugiente, frío y olas que tienen el color oscuro del Atlántico Sur y golpean con fuerza contra las rocas.

“Tenemos la misma edad con el Sobral, 81. Los dos nacimos en 1944. Yo, en algún lado donde mi madre en situación de pobreza y sin mi padre a su lado encontró para parir cerca del mar y él, el 29 de setiem­bre en Orange, Texas. Siempre que pude lo visité y cada vez que zarpó, desde este mismo lugar, lo despedí.

Como hoy, aunque con el dolor de saber que no volverá, pero con algo de tranquilidad porque supe lo que sufría cuando lo dejaban amarrado, en algún puerto con el agua salada mojándole el casco y la quilla mientras que sus mástiles se secaban y corroían hasta ser carcomidos y mostrarse herrumbrosos”.

Silencio. Una pequeña voluta de humo blanco que la ventisca impiadosa fagocitó inmedia­tamente, junto con la incom­parable percepción olfa­tiva de ese aroma tan clásico como inconfundible, seduc­tor y placentero que emerge de una mezcla aromática de tabacos madurados –seguramente Golden Cavendish– quemán­dose en la cazoleta de una pequeña pipa Author, me per­mitió imaginar que ese “viejo marino” –así lo llamaré– bien sabía de qué hablaba.

Me senté a su lado para escu­charlo y percibirlo con más claridad. Curtidos pómulos rosáceos, descuidada barba entrecana. Ojos muy oscu­ros clavados en algún lugar y, hasta quizás, en sus recuerdos, imaginé por su impronta y sus pocas pero profundas palabras que expresara y que pude escu­char. Vivir también puede ser un ejercicio permanente de memoria.

Cubría su cabeza con una vieja gorra de capitán prisionero en el campo de concentración de algunos recuerdos recordables que, incluso, podrían remitir a tiempos fugazmente glo­riosos. Nada es para siempre. Tampoco la gloria.

Durante un largo rato permanecí mirán­dolo. Solo mirándolo. Creo que ni siquiera registraba mi presencia. No me atreví a inte­rrumpir la que doy por cierto era su retrospección. Me pare­ció sacrílego hacerlo.

“La memoria no es solo nos­talgia”, sostiene el papa León XIV, quien enfáticamente ase­gura que también “es la raíz del propósito y el mapa del significado” que cada quien, y cada cual, procura y, tal vez, consigue para darle o encon­trarle sentido a la vida… o a la muerte. Memoria y recuerdo. Dos situaciones bien diferen­tes que marcan con precisión la enorme distancia que existe y separa anatómicamente al cerebro del corazón.

Si el cuerpo fuera del impre­ciso tamaño del universo, me animo a pensar y decir que cuarenta centímetros pue­den ser miles de kilómetros de años luz en otros escenarios, en otras situaciones. Inhalé profundo. Un vaho salitroso rayano en la hiperoxia saturó mis pulmones.

Unos seis mil seiscientos sesenta y pocos kilómetros hacia el este está Sudáfrica. El anchísimo Atlántico Sur se interpone entre los dos con­tinentes. Y allí también se guardan –voluntaria o invo­luntariamente– millones de secretos.

Lo tengo claro. Se dice –desde hace algunos días, aunque a fuerza de ser precisos no queda claro– que los buques de guerra que partieron desde la Base Naval Mar del Plata arrastraron al ARA Drum­mond y al ARA Sobral hasta un lugar no precisado distante entre 90 y 100 millas náuticas de la ciudad de Necochea, unos 135 kilómetros al sur de aquí.

Según la explicación de varios marinos de guerra –casi todos veteranos de Malvinas cuyas identidades preservaré– una vez allí, “en esa posición, por la tarde del 21 de mayo, en el transcurso de un ejercicio de artillería, los dos buques fue­ron hundidos. Quedarán en el mar Argentino para siempre”.

Muy probablemente, los mis­mos sensores hidroacústicos que triangularon con total pre­cisión dónde terminó sus días el submarino ARA San Juan el 15 de noviembre de 2017 tam­bién “escucharon” el fin de las dos embarcaciones respetuo­samente cañoneadas. El alfé­rez José María Sobral –héroe naval, en cuya memoria uno de esos buques que combatió en Malvinas fue bautizado y per­manecerá para siempre en el fondo del mar– también murió cuando cumplió 81 años, el 14 de abril de 1961.

El presidente argentino, Javier Milei, parte el 5 de junio hacia Europa para una gira en la que se reunirá con el papa León XIV y el primer ministro israelí, Bejamín Netanyahu, informó la presidencia este viernes.

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Milei se reunirá también con sus contrapartes de Francia, Emmanuel Macron, e Italia, Giorgia Meloni.

La gira del líder argentino se iniciará en Roma, donde se reunirá con Meloni el 6 de junio y, un días después, con el papa León XIV, a cuya entronización el 18 de mayo faltó porque coincidió con las elecciones legislativas locales en Buenos Aires.

El primer pontífice estadounidense trabajó como misionero en Perú y ha mostrado especial interés por América Latina.

Luego de un paso por España, donde hablará en un foro económico pero no prevé encuentros con funcionarios del gobierno de Pedro Sánchez, con quien ha sostenido duros roces, Milei viajará a Niza para reunirse con Macron el 9 de junio.

Milei se reunió varias veces con su par francés desde su asunción en diciembre de 2023. La bilateral más reciente tuvo lugar en Buenos Aires en noviembre, antes de la cumbre del G-20 en Brasil.

El martes 10 arribará a Tel Aviv para una intensa agenda en Israel que incluye reuniones con el presidente, Isaac Herzog, y el primer ministro, Benjamin Netanyahu, ese mismo día, cuando también tiene prevista una visita al Muro de los Lamentos.

Netanyahu es objeto de una orden de detención de la Corte Penal Internacional (CPI) por presuntos crímenes de guerra y de lesa humanidad en la Franja de Gaza.

Es la segunda vez que Milei visita Israel, país con el que mantiene relaciones estrechas.

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El embajador de Argentina en ese país, Axel Wahnish, adelantó este viernes a la prensa local que durante la visita se anunciará el lanzamiento de una nueva ruta aérea que unirá Buenos Aires con Tel Aviv.

“Es un vuelo que no es un detalle técnico. Para mí es la demostración simbólica de la unión entre los dos pueblos”, dijo Wahnish a Radio Mitre.

Al día siguiente sostendrá un encuentro con familiares de secuestrados por el movimiento islamista palestino Hamás y hablará ante el Parlamento.

Su regreso a Buenos Aires está previsto para el 14 de junio, tras un nuevo paso por España.

Fuente: AFP